A Morte de um Apicultor

As páginas que se seguem são as notas que ele próprio deixou. É efectivamente nesta primavera de 1975, no exacto momento do degelo, que ele descobre que deixará de existir antes da chegada do outono. Tem um cancro mortal, tardiamente localizado no baço, com metástases nos tecidos circundantes.

A voz que ouvirão a seguir é a dele, não a minha, e por isso me despeço.

...

Encontrei o cão em casa dos Sundblad. Passara ali toda a tarde; tinham-lhe dado biscoitos e água. O que mais me embaraçou foi que, quando o quis trazer de volta, ele se recusou. Resistia, fincava as patas no tapete da cozinha.

Que vergonha. Os Sundblad devem ter pensado que o trato tão mal que ele se nega a acompanhar-me de volta. Mas isso não é verdade.

É qualquer outra coisa, que no entanto não consigo explicar claramente. Diria que o cão, inexplicavelmente, ganhou medo, ...

(...)

Não há nada a fazer. Sempre foi um bom cão, e espero que ainda viva muito tempo.

Não consigo compreender o que se passou. Porta-se, na verdade, como se não me reconhecesse. Ou melhor: reconhece-me, mas a uma distância muito curta, quando me pode ver e ouvir sem ter de se guiar exclusivamente pelo olfacto.

Claro que há ainda uma outra explicação, mas tão absurda que não a posso levar a sério.

Que eu, de repente, tenha mudado de cheiro, de uma maneira tão subtil que apenas o cão consiga perceber.  

[Lars Gustafsson, A Morte de um Apicultor]

Ver o cortejo de cedros

e acreditar que é o cenário.
Depois estender a mão
através da longa perspectiva
oblíqua e poder palpar,
na pele, que também os cedros
têm corpos húmidos, saliva,
à espera do Amor.


[Fiama Hasse Pais Brandão, As Fábulas]

Michael Lange

Fiama Hasse Pais Brandão & Michael Lange I

a que preço está o LIKE?

se é pornografia? não.

se é belo? talvez, depende de quem olha.

se deve ser permitido o seu visionamento na rede social em questão? bem, trata-se de uma empresa privada, fará o que bem entender. se/quando lhe der jeito, com a mesma ânsia com que censura algumas fotografias, passará a incentivá-las.

se me incomoda ver? creio que me é um pouco indiferente. haverá contextos em que fará sentido.

o que realmente gostava de saber é o que levará alguém a publicar esta foto numa rede social? o que se ganha com esta exposição? valerão os Likes tamanha perda de intimidade?

capitais

será Vital Moreira o único socialista com coragem para falar o óbvio?

«Caleidóscopicos sons/ inebriam os músculos/ como doces agulhas»*

Da Ditadura Para a Democracia, assim se chama o livro que, se lido em Angola, dá penas de prisão. O livro, que facilmente se pode ler aqui (edição gentilmente cedida pela Tinta da China), foi escrito por Gene Sharp, um académico das ciências políticas, três vezes indicado a Nobel da Paz...

Quanto ao conteúdo do livro, cada um que tire as suas conclusões. Deixo só um apontamento que me parece resumir tudo. Aos jovens angolanos, desejo a melhor das sortes, ainda que descrente na mudança. Observo que, em Portugal, a classe política se mantém igual a si mesma, repugnante e viscosa, envergonhando todos os anos o cravo que põe na lapela.

     « — Este é um livro altamente subversivo. 

(António Luvualu de Carvalho, embaixador itinerante de Angola) 

   — Concordo consigo. É um livro altamente subversivo, mas em regimes totalitários. Não é subversivo em democracias. Este livro não leva ao derrube de democracias. »

(José Eduardo Agualusa, escritor)

 (Debate na RTP3, a 5 de Novembro de 2015)

poema completo*

ajudar a União Zoófila

a podridão humana nunca deixará de me impressionar. matar animais, presos nas suas jaulas, pegando-lhes o fogo, é de uma incrível crueldade e cobardia. 

a sugestão que lhe faço, estimado leitor, é que neste bonito período pascal, em que jesus e a natureza renascem, ofereça um dos seus cafés para ajudar a bicharada da União Zoófila.

IBAN: PT50 0033 0000 0058 0204 2235 6

inflação?

cerâmica é uma das minhas perdições, confesso.
vejamos os ovos da Vista Alegre, essa bonita fábrica a operar desde 1824. notável capacidade de adaptação aos tempos, há que dizê-lo.

ovo 2015 - 99€

Estilo:	Clássico
Tipo de peça:	Caixa
Tipo de Material:	Porcelana
Altura:	92 mm
Largura:	117 mm
Comprimento:	157 mm
Capacidade:
Peso sem Embalagem:	200 gr

ovo 2016 - 550€

Estilo:	Clássico
Tipo de peça:	Caixa
Tipo de Material:	Porcelana
Altura:	102 mm
Largura:	102 mm
Comprimento:	153 mm
Capacidade:
Peso sem Embalagem:	539 gr

ambos totalmente pintados à mão!
...

Pour More Oil

...

bom é ser odiado simetricamente por gregos e troianos
que se matem entre eles
a ver quem me odeia mais extenso e fundo:
e eu fora, citando os astros mudos:
os clássicos!

(brevíssima) Historia fantástica

Contar la historia del día en que el fin del mundo se suspendió por mal tiempo.

--

autor descaradamente roubado daqui.

Há dez anos que escrevo o mesmo poema

Há dez anos que escrevo o mesmo poema
no mesmo café.
Esta ideia arrumada nesta cadeira triste
todos os dias no mesmo sítio.
Até que me venham bater à porta
ando meio distraída nisto.

Falam-me da barbárie e dos seus irmãos brutos
mas ninguém falou ainda da flor de Coleridge
nem das pernas melancólicas dos meus amigos.

Exceptuando isto penso no imenso com os dentes.
Penso num serviço de chá e numa porta de serviço.
Penso num chão absoluto no petróleo e na lixívia.
Penso na tua cabeça enunciativa e és um Rolls
às nove e meia da noite para toda a parte comigo.

Exceptuando isto talvez não se morra e ninguém
desça à guerra e ao medo senão pelos livros.
Penso no amor e exceptuando isso está frio
e a mudança de hora e a jukebox
e contar-te os meus medos porque penso nisto há dez anos
que penso nisto.

Cruz na porta da tabacaria e o teu cabelo
cortado à escovinha.
Há dez anos que desconfio do mesmo poema


forma inteira do homem para diante
e de diante para o abismo


E poder ser livre e fumar na cama
com a excitação de arder numa linha.

É que Sócrates nunca escreveu.
Milton ao menos fingia.
No fim de contas caía bem.
Um Kropotkin e uma bica.

E convicção ser do teu signo.
Porque uma coisa nos atraía.
Fome não era adição.
Erecção não era cinismo.
Porque havia motivo para risos.

Tu nunca te atrasaste.
Tu nunca te mataste.
Porque enfim não mentiste

que há dez anos que escreves o mesmo poema


tu que só queres o sol
para descê-lo para descê-lo
ilha dos amores


no mesmo corpo no mesmo casaco
apoiado à esquerda do meu braço.




Raquel Nobre Guerra

*****

bom descanso

eu e a Taeko desejamos a todos os leitores uma época pascal com muito sol nas fuças e muita coçadela da boa.

«Animais esféricos»

«A esfera é o mais uniforme dos corpos sólidos, dado que todos os pontos da superfície são equidistantes do centro. Por isso, e pela faculdade de girar em torno do eixo sem mudar de lugar e sem exceder os seus limites, Platão (Timeu, 33) aprovou a decisão do Demiurgo, que deu forma esférica ao mundo. Julgou que o mundo era um ser vivo e, nas Leis (898), afirmou que os planetas e as estrelas também o eram. Dotou assim a zoologia fantástica de muitos Animais Esféricos e censurou os torpes astrónomos por não quererem entender que o movimento circular dos corpos celestes era espontâneo e voluntário.

Mais de quinhentos anos depois, em Alexandria, Orígenes ensinou que os bem-aventurados ressuscitariam sob a forma de esferas e entrariam a rolar na eternidade.»

[O Livro dos Seres Imaginários]

23.03.15

...
¿que coisa é esta que nem se move,
que não é um planeta,
que buraco é este por onde tudo se some?
  -- e eu pedi ao balcão: dê-me um poema,
e o empregado olhou para mim estupefacto:
  -- isto aqui é o mundo, monsieur, aqui não se servem bebidas alcoólicas
  -- mas -- ia eu para dizer, mas calei-me de repente
e pensei muito longe:
quero voltar depressa aos modos do mundo dos assombros
(ó mundo, pesa inteiro sobre ti mesmo!)

[Letra Aberta]

eu, de amarelo

é um tema controverso. em que momento passa o cidadão anónimo ao papel de destaque? e pode essa passagem ser automática - sem a sua autorização, obrigando-o a aceitar a decisão de um fotógrafo? 

o que traz de novo a fotografia de Ketevan Kardava, para que possa circular pelo mundo? seria imprescindível? eticamente reprovável? qual o seu valor, a sua intenção? necessidade de mostrar? razão estética?

se a mulher de amarelo fosse eu, ficaria bastante desiludida com esta espécie de jornalistas.

posso estar errada. é uma hipótese que nunca afasto.

Wicked Game

aborto

Tendo completa noção de que há temas, especialmente nas redes sociais, que servem apenas para trocas de acusações absurdas e estéreis e gáudio de quem as manobra, incólume, na sombra, metendo achas, quando a agenda lhe coincide, ainda assim, apetece-me dizer (aqui) que me sinto bastante próxima das palavras do Carlos G. Pinto. 

Nunca serei a favor da penalização da mulher, relativamente à prática do aborto, por variadas razões, mas considero desprezível a ideia que se acomodou naturalmente na sociedade, de que se trata de um acto banal e corriqueiro, e da sua desresponsabilização, como se se tratasse da simples remoção de um calo ou de uma verruga. A própria palavra interrupção é falaciosa, amenizando a prática, mas essa é uma questão menor neste desabafo.

Não tenho crenças religiosas, - creio na Natureza, se tanto -, e se me subjugo a algumas convenções morais instituídas, justifico-o pela falta de paciência/necessidade em tentar apelar às minhas convicções e pela superficialidade que tais actos reflectem na minha vida. A minha questão com o aborto nada tem que ver com o céu ou o inferno, moralidade ou imoralidades, ideologias ou carneiradas, mas com a falta de reflexão sobre o mesmo. Banalizar um acto extremo, deixa-me indisposta. Assistir a isto foi o meu limite. Transformámo-nos numa sociedade chiclete e orgulhamo-nos disso. 

Nunca incentivei ninguém à prática do aborto, nem o seu contrário, - a decisão é profundamente íntima e intransmissível -, e já apoiei amigas durante o processo, o que em nada alterou a nossa amizade. Apenas que não me venham fazer da coisa uma bandeira de orgulho feminino.

Aceito estar errada no meu ponto de vista, não pretendo sequer convencer ninguém ao meu pensamento. É, apenas, a minha opinião.

Leviatã. Em busca dos gigantes do mar

Só mais tarde, ao viver sozinho em Londres, quando já tinha vinte e tais anos, decidi ensinar-me a nadar. Na gelada piscina de East End, construída no período entre as duas guerras, descobri que a água era capaz de suportar o meu corpo. Compreendi o que tinha perdido até àquele momento: a minha própria flutuabilidade. Não era uma questão de exercício: era antes a ideia de perder o pé, de permitir que outra coisa fosse responsável pela minha presença física no mundo; ser parte dele e estar separado dele ao mesmo tempo. De certa forma, tratava-se de uma reinvenção consciente, de uma maneira de enfrentar os meus medos.

[...]

As cidades e as civilizações erguem-se e caem, mas o mar é sempre o mar. «Não associamos a ideia de antiguidade ao oceano, nem nos perguntamos qual seria o seu aspecto há mil anos, como tantas vezes fazemos relativamente à terra, porque o oceano sempre foi igualmente selvagem e insondável», escreveu o filósofo Henry David Thoreau. «O oceano é um espaço selvagem que dá a volta ao globo, mais selvagem do que uma selva de Bengala, mais cheio de monstros, embatendo contra os molhes das nossas cidades e os jardins das nossas residências à beira-mar.»

[...]

A partir do momento em que o vemos, não conseguimos esquecê-lo, tal como quem nunca o viu é incapaz de descrevê-lo.

in Prólogo, Leviatã. Em busca dos gigantes do mar, Philip Hoare

Love Will Tear Us Apart

obrigada, vidro azul

Hogar dulce Hogar

el cáncer

la muerte no sería tan mala
si se pudiera traer a casa
si no hubiera que levantarse
si no hubiera que salir de la cama
si no hubiera que subirse a una ambulancia
si no hubiera que vivir en un hospital
si no hubiera que vivir entre desconocidos
si no hubiera que prescindir de las frazadas
del color de las frazadas de la casa
de la temperatura del color de las frazadas de la casa.

morir no sería tan malo si todo pasara en la casa
y con los de la casa
si uno tuviera la suerte de tener una casa

lo peor del cáncer y de la muerte son la burocracia y el ajetreo
de los cambios de ropa y el frío de los pasillos y el frío de
las miradas de los extraños (de los que no sufren porque tú sufres
de los que no sufren porque tú vas a morir)
y la indiferencia de las calles y de los muros de las calles
y la indiferencia mortal del hospital y de todo lo que lame
y cubre por dentro a un hospital.

morir no sería tan malo
sufrir no sería tan malo
si se sufriera en la casa
si se supiera que nada ni nadie nos sacará
-en caso de morir o sufrir-
de la casa

Ryuichi Sakamoto

[The Revenant - Main Theme]
obrigada, vidro azul

Más y más turbación

Llego y
me masturbo
¿Que más
puedo hacer?
Me alivia
eyacular
fuera de ti.
No dártelo
todo a ti
todo el tiempo.
Y no es
una masturbación
cualquiera
-como
la de la vaca
lechera-
Es
una masturbación
ausente
           sin sentido de culpa
                                      sin curas
sin religión
             sin sexo casi.
Es
una guerra
contra ti.
Me
tengo
que defender
de alguna manera
Y
me
masturbo
mirando
a una
modelo
italiana
            -la sensualitá
            under 20-
parecida
a ti.

In The Name Of Love

Dez letreiros célebres em tabernas de Lisboa no ano de 1806

Aqui administram-se bebidas com toda a sisudeza
Aqui tomam-se borracheiras mestras
Bebidas para sustentar o vício
Biblioteca universal de licores
Bom vinho para comer
Casa de prazer e alegria
Casa de bom despacho
Casa para senhoras
Licores femininos
Taberna boa em preço

in Lettreiros célebres, que se vem escritos nas portas de varias lojas desta capital: para servirem de taboleta e conhecimento ao Publico, vistos, examinados, e colligidos por hum Taful de Luneta (Oficina de Simão Tadeu Ferreira, Lisboa 1806)

ALL STRIPPED DOWN

Cavalheiro idoso, calvo e sem jeito
para foder procura quem o ature
e acredite (às vezes) na ressurreição.

Nunca leu livros, cospe grosso
e ronca. Assunto sério: morrer com alguém.

Manuel de Freitas


[obrigada, Ricardo.]

me too, Quincey.

daqui

"Cows are among the gentlest of breathing creatures; none show more passionate tenderness to their young when deprived of them—and, in short, I am not ashamed to profess a deep love for these quiet creatures."

- THOMAS DE QUINCEY,1821

Miss Peregrine's Home for Peculiar Children

MÃOTÓTEM

            Existe, lá, entre as sombras e o declinar dos vazios um homem deitado. Este alonga-se pelas estradas macias e a sua sombra persegue-o no seu repouso pela eternidade.
            Outrora, quando os caminhos eram possuídos de lama, o sangue que jorrava das crateras que contorcem os céus tinha o sabor mais puro que um seio de mãe pode ter.
            Assim, deitado, ele ergueu-se levemente apoiando-se no cotovelo direito e pôs-se a espreitar a eternidade. Esta era feita de si mesma sem direito algum a qualquer recompensa.
            Falou em surdina, quase com medo de acordar as trevas que sugam no povoado:

            «Aqui estou, semiconsciente, como morto que de repente acorda e que sente a sua insensibilidade projectar-se monótona no dia a dia infindável.
            Aqui estou, semimorto, como uma vela automática que se apaga na escuridão e se acende quando a luz do sol rompe ruidosa. Meu lamento não é raiva nem certeza. Espreitei na fechadura dos horizontes e o que eu julgava ser vácuo e raiva emplumada mostrou-se-me coalhado de cogumelos e de lagartas. Notei, em seguida, um perfume esquisito, cheiro forte de coxas queimadas que eu soube depois ser o excremento do sexo dos Deuses».

            A estrada interminável persegue-o. Um automóvel move-se interrompendo-lhe a locomovidade dos pensamentos.

            «Agora compreendo porque o vazio é uma ideia compacta e esta, inversamente, um conjunto de Deuses. Expulsei-os! Meu lamento não é raiva nem certeza. Sou eu, expulso dos meus pensamentos.»

Ergueu-se. Levantou e sacudiu as espáduas. Era mais alto que os montes.
Adiantou-se.
A sua sombra infindável persegue-o nos horizontes.

«es el oro hecho sombra: tu color. // el color de tu alma; pues tus ojos se van haciendo ella»

Daniel Ochoa de Olza

admirável mundo velho

duas mulheres valem (ainda) uma só pessoa.

Simple Song

água, molécula/metáfora

visto aqui: máquina de escrever

do amor

Gabriel Pacheco

«no one tells you how to be free/ there is fire in your neck/ ocean in your ear/ there is always your fear»*

Abdurrauf Ben Madi

*by Suheir Hammad

quero trabalhar na central eléctrica, se faz favor.

«O emprego na central eléctrica fora o pai que lho arranjara depois de ter sido despedido do seu trabalho anterior, como chefe da estação dos correios da Universidade de Mississípi. Ao que parece, houve um professor qualquer que apresentou razoáveis motivos para uma queixa: a única forma de obter a sua correspondência era rebuscando no caixote do lixo das traseiras, onde com frequência iam parar directamente, por abrir, os sacos de cartas recebidos. Faulkner não gostava que lhe interrompessem a leitura, e a venda de selos caiu de maneira alarmante: a modos de explicação, Faulkner disse à família que não estava disposto a levantar-se  continuamente para ir atender ao guichet e ter de agradecer a um filho da mãe qualquer o facto de ter dois cêntimos para comprar um selo.»

Vidas Escritas, Javier Marías (William Faulkner a Cavalo)

...tal e qual, amigo Faulkner...  

tesouros da blogosfera ii

​

meninos e meninas, atenção!

Caros Senhores, Madames e Mademoiselles,

cocheiros, aguadeiras e criadas de copa,

pirataria, máfia russa, des/herdeiros de leste, multidão em geral,

a história que aqui vos deixo​, delirium tremens  à lagareiro,

foi ouvida numa tasca borrasca, sem grande ostentação,

não fosse o Polvo-poeta um monstrengo de estimação

e a dita palavrosa  acompanhada de muita zurrapa espiritual.

falou de três belas bruxas,

santa tríade da zundapp,

e de uma vaca leiteira,

que salvaram de ir para abate,

depois, entre rodadas de bota(s) a baixo, 

findadas em copos vazios,

misturou rum com gin,

e toda a noite passou a espasmaçar, 

(rezando para não gregoriar).

juntou-se-lhe um inglês mal-cheiroso

que declamava poesia enrolada em cigarros de maconha

e arrotava a frutos do mar.

Sir William, de seu nome, 

deve ter iludido o Polvo poeta, que não era pateta, mas se deixou cair na peta,

da pirata mulher,

e eis a razão pela qual, 

cigano maltes,

assombrado de mau-tempo,

decidiu inventar,

uma história de pasmar...

tesouros da blogosfera

abençoada Mumu, assombração de Pirata, que deu esta novela [avé, Bruxas mái lindas da zundapp!]

Miss Smile

A Mumu está, neste momento, em parte incerta, a tratar das unhas e do cabelo. Por razões de segurança, não posso revelar a sua localização, mas posso assegurar que se encontra bem. Dormiu toda a noite, comeu erva e bolinhos de arroz. Até já sorriu. Entretanto, foi convidada para contracenar ao lado de Gérard Depardieu no filme “Le fabuleux destin d'une vache qui ne voulait pas finir en hamburguer”. O filme, patrocinado pela “Vache qui rit” conta a história de um talhante sem escrúpulos (Depardieu) que persegue Dulcineia (Mumu), uma simpática e bonita vaquinha, para fazer dela carne picada. O realizador, Vascó Bovinó, revelou que Mumu foi escolhida entre mil candidatas. Essas lambisgoias da fotografia também participaram no Casting, mas chumbaram por serem demasiado ruivas. Mumu, elle a bien sûr du sex appeal! Mais Ouiii!

Au revoir, ma chérie, Mu, Mu!

Responder

Respostas

1. 
   Manel Mau-Tempo

   lamento, mas Mumu já nã ri...
2. 
   Teresa Borges do Canto

   Depardieu: Olá querida, que belo outfit, cheio de guisadinhos, hum, perdão guizinhos!
   Dulcineia: Krido, ah,ah, escusa de me olhar para o decote...faz-me corar.
   Depardieu: E o que fez à marrafa, tá tãããoo gira! E os cascos pintados de verde alface querida, ainda a acusam de ter ido às couves...
   Dulcineia: Assim envaidece-me, Gérard, você é que é très beau, parece mesmo um Charolês, (é mesmo o meu tipo de homem- aparte, com um trejeito, virada para a blogosfera). Olhe trouxe-lhe cinco litros de leite; sei que é de muito alimento, querido.
   Depardieu: Então e onde quer a minha estrelinha ir jantar? Pode ser a uma hamburgueria, ou sugere outra coisa, da última vez não conseguiu acabar o hamburguer, minha MuMu querida...
   Dulcineia: A culpa é toda do papel que lhe deram, meu touro, você era suposto fazer-me em picado, lembra-se, então comecei a comer mas veio-me um prião à boca, Krido, e lembrei-me das vacas todas loucas...mas olhe por si é que estou louca, aquele Vascó é mesmo um bovino com olhar de carneiro mal morto, um ressabiado...um talhante!
   Depardieu: Não fale assim do Vascó, vaquinha dos meus sonhos, não se esqueça que ele a escolheu para o papel principal, e contra-cear comigo não é para todas. Que belo naco que és, Krida!, (afagando-lhe o pescoço);
   Dulcineia: Um chateaubriand, querido; trate-me bem! (aparte para a blogosfera, enquanto raspa o casco direito no chão)- um chatô, é o que és!)
   Depardieu: Minha saborosa, chega-te aqui (aparte para a blogosfera- chega mas é para lá esses chifres);
   Dulcineia: E sabe querido, eu ganhei àquelas grandes vacas do casting, as manas ruivas, e a outras loiras, mais de mil! Nenhuma tinha um pojadouro como o meu no portfólio, essa é que é essa!
   Depardieu: Por mim chamo-lhe um figo, meu bifinho do lombo mal passado...
   Dulcineia: Foi logo o que eu pensei, meu bem. (aparte para a blogosfera,-dou-te bifes e tu dás-me hamburguers...)
   Depardieu: Pareceu-me ouvir qualquer coisa...olha, já me esquecia, trouxe-te um arganel de Paris...
   Dulcineia: Já me chegam os brincos e o ferro de família. E o arganel é para quê, a esta hora?
   Depardieu: Pour Dieu, usa-se, nunca reparou?(aparte para a bogosfera, é vaca mas não é burra)
   Dulcineia: Olhe krido, vou ali aos bastidores e já venho. Está lá uma novilha giríssima ansiosa por te conhecer...
   Depardieu: Não se mace, você é mais o meu género... (aparte para a blogosfera, Tenrinha, oh, até podem vir duas!)
   Dulcineia: Eu quero o melhor para o meu Sancho Pança! (aparte para a blogosfera-Já vais ver como dás às de Vila Diogo!)
   Dulcineia, dirigindo-se ao guarda-costas: Olhe Muhammad Bisonte, é Ali; depois já podemos ir jantar descansados, eh, eh, eh.

[do teatro a oito tentáculos, em duas cenas e um acto, já lá iremos. também não esquecemos os diários de bordo gatafunhados sob o efeito pingão do rum a martelo...]

a morte iii

Acho que um ser destituído de memória e de capacidade de comunicação tem vida, mas é uma vida vegetal, não é uma vida humana. Eu quero ter vida humana até ao fim.

«Fora de quê?»

Mas como é que se volta a um sítio, que não é um lugar, mas um tempo preso na memória dos outros? Elas despediam-se, e eu olhava-as por cima do ombro enquanto desciam a rua, a aconchegarem-se nos casacos. A memória, que eu nunca tive, sofria com o inverno do hemisfério norte e vestia azul turquesa.

Cristina Nobre Soares, in Em Linha Recta

Henri Lopes, 78 anos, escritor congolês, afirmou no seu livro de ensaios My Bantu Grandmother (2003): "Richard Wright, Langston Hughes, James Baldwin, Nicolás Guillén, Lovelace nunca puseram um pé no Congo e mesmo assim falam comigo." Ele falava da origem comum, longínqua por vezes, a da diáspora negra.
Fatou Diome, senegalesa de 47 anos, é ainda mais abrangente: "Já não sei quem - se a africana, a europeia, a mulher viajada ou a rapariga negra - é a responsável pela textura do meu trabalho", disse no artigo da Sunday Book Review à sua colega de origem iraniana, Azam Zanganeh. Essa é uma das condições para escrever de fora: não saber o que é estar-se de fora. Fora de quê?

Isabel Lucas, Escrever fora do mapa do território, in XXI Ter Opinião (nº 6)
[artigo soberbo, vale a pena.]

Haxixe

Baudelaire faz questão de referir que, na parte do Haxixe, lhe valeu "um livro inglês excessivamente curioso (Diário de um Opiómano, de Thomas de Quincey)", e eu fico contente por reencontrar velhos amigos em casa de anfitrião tão encantador.

IV

O HAXIXE

[...]

Eis uma composta verde, singularmente odorífera, de tal modo odorífera que provoca uma certa repulsa, como aconteceria, aliás, com qualquer odor requintado levado ao extremo da sua força e por assim dizer da sua densidade. Agarre numa porção do tamanho de uma noz, encha uma pequena colher, e estará na posse da felicidade; da felicidade absoluta com toda a sua embriaguês, todas as loucuras de juventude, e também todas as beatitudes infinitas. A felicidade está ali, sob forma de um bocadinho de compota; sirva-se sem receio, não se morre por isso; os órgãos físicos não são prejudicados. É possível que a sua vontade se torne menor, isso é outra história.

Geralmente para dar ao haxixe toda a força e desenvolvimento, é preciso dilui-lo em café muito quente, e tomá-lo em jejum; o jantar é adiado para as dez horas ou para a meia-noite; apenas uma sopa muito leve é permitida. Uma infracção a esta regra tão simples produziria ou vómitos, ou a ineficácia do haxixe. Muitos ignorantes ou imbecis que assim se comportam acusam o haxixe de impotência.

[...]

Do Vinho e do Haxixe, Charles Baudelaire

Umberto Eco [1923-2016]

de Umberto Eco, primeiro em filme - numa aula de filosofia - pela mão de Jean-Jacques Annaud, depois o livro, O Nome da Rosa. 

mas também, entre muitos outros, com um carinho muito especial, Palomar [Palomar é o nome de um famoso observatório astronômico que durante muito tempo ostentou o maior telescópio do mundo. Por intencional ironia, é também o nome do protagonista destes textos curtos de Italo Calvino, pois este senhor Palomar é todo olhos, mas funciona quase sempre como se fosse um telescópio ao contrário, voltado não para a amplidão do espaço, mas para as coisas próximas do cotidiano. É como se ele nos dissesse que as grandes questões do mundo e da existência também estão presentes em cada objeto que observamos, em cada cena que presenciamos, e que tudo é digno de ser interrogado e pensado.]

[um forte abraço ao JM, leitor/admirador confesso do Sr. Palomar, e que, no seu extinto blog, tão bem o reinventava.]

a 20.2.1909, é publicado no jornal francês Le Figaro, o Manifesto Futurista, de Filippo Tommaso Marinetti.

3. Até hoje a literatura tem exaltado a imobilidade pensativa, o êxtase e o sono. Queremos exaltar o movimento agressivo, a insónia febril, a velocidade, o salto mortal, a bofetada e o murro.

Lonac

eu, Sísifa, me confesso

Sísifo nunca tinha encontrado na vida um prazer comparável ao gozo de ver a pedra rolar pelo barranco abaixo e soltá-la no momento em que pudesse assustar qualquer sombra desprevenida a passear pelo vale. Com esse tão variado divertimento conseguia assim que o seu trabalho se convertesse no automatismo de uma acção reflexa (nome que, segundo entendo, os homens de ciências atribuem a todos os actos que executamos sem pensar). 

J. L. Borges e Bioy Casares, Livro do Céu e do Inferno

entre dois mundos (andamos todos)

Matthew Smith

mais aqui: bored panda

A Ronda da Noite

— O Rogério Conceição, em oito segundos, resolve isto. Oito segundos é o recorde dele. 

Maria Rosa olhou para ela com inquietação. Não a censurava, mas tudo aquilo lhe parecia parte duma maldição que pesava sobre as mulheres. Alguém lhe tinha dito que o mundo só tinha salvação quando as mulheres deixassem de ter filhos e os sexos fossem um só. Era inconcebível, mas talvez se chegasse lá um dia. 

— Onde ouviste isso? — disse Patrícia. Aquilo parecia-lhe um atentado à sua dignidade, embora ela visse, nesse momento, a sua dignidade bastante comprometida. 

— Não sei. 

— Comigo não faças mistérios. 

— Não faço mistérios, não sou pessoa para isso. Foi uma coisa que li. 

— O que andas tu a ler, menina? Depois da Lady Chaterley julguei que já tinhas lido tudo. E agora vens-me com essa do sexo único. Fazes ideia do que estás a dizer?

— Faço. Já não te metias em sarilhos nem ias parar a uma clínica onde te remexem nas entranhas como se estivessem a abrir um cofre em oito segundos! Já é ser perito de arrombamento! Fazes-me rir e chorar ao mesmo tempo. 

— Tu nunca choras, Maria Rosa. 

— Às vezes. Chorei um dia, quando tinha quatro anos e me cortaram o cabelo à rapaz. Dei gritos tamanhos que até se ouviram nos vizinhos. E não era pequena distância; nós vivíamos num chalé dentro dum jardim grande. 

— Não querias parecer um rapaz. 

— Não sei. Era uma grande pena. Nunca me senti tão infeliz depois disso. Às vezes pensava no que me fez chorar tanto e não encontro o motivo. Morreu-me um filho em pequenino mas não é a mesma coisa. Estás certa que sermos mulheres é a origem de todo o mal? O desejo dos homens, o prazer com que convencem o desejo, são coisas horríveis, se lhes pintarmos toda a sorte de maldades que são o excitante necessário. Já agora que falaste de Lady Chaterley, essa mulher tremenda e sem compaixão. Sem compaixão, o sexo é uma batalha vulgar, um crime como não há outro igual. 

— Deixas-me arrasada. Agora não sei se hei-de fazer o aborto ou não. Dizes bem: aquele burro do Lawrence não percebeu nada das mulheres. Ou só percebeu o que era para perceber por ele próprio. Não houve o primeiro Adão mas a primeira Eva. Dá-me mais uma pinga de chá. Onde compras o chá? A mamã comprava-o numa loja de modas, era chique. Nunca percebi a diferença do que é chique e do que não é chique. Disse-me o Mariano, que é professor na Universidade: “Porque é que o amarelo não há-de dizer com o rosa?” Depois as cores psicadélicas ficaram na moda. É uma questão de votos e não de gostos? O que é que faz o voto? 

— Tem pena de mim. Choveu todo o dia e a chauffage avariou. O voto é uma inveja compulsiva, aí tens. 

Passados dias Patrícia Xavier morreu e aquilo entendeu-se como um desastre. Os médicos calaram-se no diagnóstico, o que levantou mais suspeitas, tanto mais que ela tinha recorrido a uma parteira e não teve a assistência do tal experiente arrombador de cofres.

A Ronda da Noite, Agustina Bessa-Luís

Amarantina, a Grande

Nem Dona Agustina [que, diga-se, soa a gozação de gente pequena, habituada a mandar as mulheres para a cozinha], nem Maria Agustina, [tratamento que os mais próximos lhe reservavam], o que Agustina gostava mesmo era de ser tratada por Amarantina.

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leia-se a Ler - 2009

a carn val?

Há poucas coisas tão tristes como ver um monte de gente semi-nua em Fevereiro, a morrer de frio, a tentar fazer umas danças pobrezinhas e a misturar isto com uns tractores com cartazes a dizer abaixo isto ou abaixo aquilo e a reproduzir um quadro caricatural qualquer que teve piada no facebook durante um par de dias, três meses antes.

in Menino de Sua Mãe

Sim, faço parte do grupo dos sem graça que dispensa o Carnaval. Pior, em dias de tpm, era mulher para mandar abolir essa azucrinação.

Mas que ninguém se iniba por causa de um grupo de enjoadinhos. Samba nessas nádegas e muita alegria!! 

a morte ii

Os nossos mundos e o nosso universo não nos sobreviverão por muito mais tempo. No final, a entropia tudo consumirá e os nossos débeis esforços não podem impedir esse fim terrível. Terá terminado. Nunca terá sido. Nunca foi sequer importante. O próprio universo está condenado, é passageiro, indiferente.

O Caminho da Cruz e do Dragão, George R. R. Martin

It's entirely possible that the Milky Way galaxy is a zombie, having died a billion years ago.

Kevin Schawinski 

[02/02/2016]

a morte

[...] - Nós, os Mentirosos, tal como os outros de todas as religiões temos diversas verdades que aceitamos como fé. A Fé é sempre exigida. Algumas coisas não podem ser provadas. Acreditamos que a vida vale a pena ser vivida. Isso é um acto de fé. O objectivo da vida é viver, resistir à morte, talvez desafiar a entropia.

- Continue - disse, interessado, apesar de tudo.

- Também acreditamos que a felicidade é uma coisa boa, algo que vale a pena procurar.

- A Igreja não se opõe à felicidade - disse secamente.

- Pergunto-me se será mesmo assim - disse Lukyan. - Mas não sejamos picuinhas. Qualquer que seja a posição da Igreja sobre a felicidade, ela prega a crença na vida depois da morte, num ser supremo e num complexo código moral.

- Verdade.

- Os Mentirosos não acreditam na vida depois da morte, em Deus. Vemos o universo como ele é, Padre Damien, e estas verdades nuas, são verdades cruas. Nós, que acreditamos na vida, que a estimamos, vamos morrer. Depois disso não haverá nada, vazio eterno, escuridão, não-existência. Não houve uma finalidade na nossa vida, nenhuma poesia, nenhum significado. Nem as nossas mortes possuem características. Quando nos formos embora, o universo não se lembrará de nós por muito tempo, e em breve será como se nunca tivéssemos sequer vivido. 

[...]

O Caminho da Cruz e do Dragão, George R. R. Martin

"Mas sou da opinião de que (a morte) é o fim, mas não a finalidade da vida; é o seu fim, a sua extremidade, não porém o seu objecto. A vida deve ser para si mesma o seu objectivo, o seu desígnio (...)".

Não te esqueças de viver! - Maria Filomena Molder

[Ciclo de Conferências da Culturgest]